Alexander Pope

Post bilde: grublende kvinne | © Pixabay

Alexander Popes Homer-oversettelser er sannsynligvis ved siden av diktet hans "Et essay om mennesket“ fra år 1734 hans mest kjente verk.

Personlig liker jeg essayet hans om kritikken fra årene 1707 til 1711 best, og det er derfor jeg tar det med her. Følgende to sitater er sannsynligvis de mest kjente:

"Å feile er menneskelig, å tilgi guddommelig."

Alexander Pope, et essay om kritikk (1711)

"Litt læring er en farlig ting."

Alexander Pope, et essay om kritikk (1711)

Et essay om kritikk

«Det er vanskelig å si, hvis større mangel på ferdigheter
Vises skriftlig eller i å dømme syk,
Men av de to er forseelsen mindre farlig,
For å slite ut tålmodigheten, enn å villede vår fornuft:
Noen få i det, men tall tar feil i dette,
Ten Censure feil for en som skriver feil;
En dåre kan en gang avsløre seg selv alene,
Nå lager One in Verse mange flere i prosa.

«Det er med våre dommer som våre klokker, ingen
Gå akkurat likt, men alle tror på sitt eget.
I Poets as true Genius is but rare,
Sann smak som sjelden er kritikerens andel;
Begge må like fra Heav'n hente sitt lys,
Disse er født for å dømme, så vel som de som skal skrives.
La slike lære andre som selv utmerker seg,
Og sensurer fritt som har skrevet bra.
Forfattere er delvise med sin vidd, det er sant,
Men dømmer ikke kritikerne også?

Men hvis vi ser nærmere, vil vi finne
De fleste har dommens frø i sinnet;
Naturen gir i det minste et glimtende lys;
Linjene, tho'd touch'd men svakt, er tegnet rett.
Men som den minste skisse, hvis bare sporet,
Er av dårlig farge, men jo mer skamfull,
Så ved falsk læring er sunn fornuft defac'ed.
Noen er villere i skolens labyrint,
Og noen gjorde Coxcombs Nature mente bare Fools.
På jakt etter Wit mister disse sin sunne fornuft,
Og så gjøre kritikere til sitt eget forsvar.
Hver brenner likt, hvem kan eller ikke kan skrive,
Eller med en rivals eller en evnukkens tross.
Alle idioter har fortsatt en kløe å håne,
Og fain ville være på lattersiden;
Hvis Maevius skribler i Apollos spøkelse,
Det er som dømmer enda verre enn han kan skrive

Noen har først for Wits, så diktere tidligere,
Slå kritikere neste, og prov'd ren Fools til slutt;
Noen kan verken for Wits eller Critics bestå,
Så tunge Mules er verken Hest eller Ass.
De halvlærte hvittingene, mange på øya vår,
Som halvformede insekter på bredden av Nilen:
Uferdige ting, man vet nå hva man skal kalle,
Generasjonen deres er så tvetydig:
For å fortelle dem, ville du kreve hundre tunger,
Eller en forgjeves Wit's, som kanskje hundre dekk.

Men dere som søker å gi og fortjene berømmelse,
Og bare bære en kritikers edle navn,
Vær sikker på at du selv og din egen rekkevidde å vite.
Hvor langt ditt geni, smak og læring går;
Start ikke utover din dybde, men vær diskret,
Og marker det punktet der Sense og Dulness møtes.

Naturen til alle ting fikset grensene,
Og klokt dempet den stolte mannens late som vits:
Som på land mens her havet vinner,
I andre deler etterlater den brede sandsletter;
Så i sjelen mens minnet råder,
Forståelsens solide kraft svikter;
Hvor stråler av varm fantasi leker,
Minnets myke figurer smelter bort.
Bare én vitenskap vil passe til ett geni;
Så vidstrakt er kunsten, så smal menneskelig vidd;
Ikke bare begrenset til særegne kunster,
Men ofte i disse, begrenset til enkeltdeler.
I likhet med konger mister vi erobringene vi har vunnet før,
Med forgjeves ambisjon om fortsatt å gjøre dem flere:
Hver kan hans sev'ral provins godt befale,
Ville alt annet enn bøye seg for det de forstår.

Følg først NATUREN, og din dømmekraft
Etter hennes bare standard, som fortsatt er den samme:
Urringende natur, fortsatt guddommelig lys,
Ett klart, uendret og universelt lys,
Liv, kraft og skjønnhet må alle formidle,
På en gang kilden, og slutten, og test av kunst
Kunst fra det fondet som hver bare leverer,
Verker uten show, og uten pomppriser:
I en eller annen rettferdig kropp og dermed informerende sjel
Med sprit mater, med kraft fyller det hele,
Hver bevegelse veileder, og hver nerve opprettholder;
Det selv usett, men i effektene, gjenstår.
Noen, som Heav'n in With har vært rikelig for.
Vil du ha så mye mer, for å bruke det,
For vittighet og dømmekraft er ofte i strid,
Det mente hverandres hjelp, som mann og kone.
'Det er mer å veilede enn å anspore Muse's Steed;
Begrens hans raseri, enn å provosere hans hurtighet;
Den bevingede kurseren, som en generøs hest,
Viser mest ekte Mettle når du sjekker kursen hans.

De gamle reglene oppdaget, ikke utviklet,
Er Naturen fortsatt, men Naturen Methodiz'd;
Naturen, som Liberty, er bare behersket
Etter de samme lovene som først selv ordinerte.

Hør hvordan lærte Hellas hennes nyttige regler,
Når skal du undertrykke, og når unne deg våre flyreiser:
Høyt på Parnassus' Top her Sons viste hun,
Og pekte på de vanskelige stiene de gikk,
Holdt langveis fra, oppe, den udødelige prisen,
Og oppfordret resten til å reise seg med like skritt;
Bare forskrifter således fra store eksempler gitt,
Hun hentet fra dem det de hentet fra Heav'n
Den generøse kritikeren fant Poet's Fire,
Og lærte verden, med grunn til å beundre.
Så ga kritikk av musens tjenerinne,
Å kle på sjarmen hennes og gjøre henne mer elsket;
Men etter Wits fra den intensjonen forvillet;
Hvem kunne ikke vinne Elskerinnen, ba til Tjenestepiken;
Mot dikterne sine egne armer snudde de seg,
Sikkert å hate de fleste mennene de har lært av
Så moderne Pothecaries, lærte kunsten
Av Doctor's Bills for å spille Doctor's Part,
Fet i praktiseringen av feilaktige regler,
Foreskriv, bruk og kall deres Masters Fools.
Noen på bladene til eldgamle forfatteres byttedyr,
Heller ikke tid eller møll har blitt bortskjemt så mye som de:
Noen tørt slett, uten Invention's Aid,
Skriv kjedelige gjengivelser hvordan dikt kan lages:
Disse forlater sansen, deres læring å vise,
Og tema forklarer betydningen ganske bort

Dere hvis dom den rette kursen ville styre,
Kjenner godt hver ANTIDIGEs riktige karakter,
Hans fabel, emne, omfang på hver side,
Religion, land, geni i hans alder:
Uten alle disse på en gang foran øynene dine,
Cavil du kan, men aldri kritisere.
Vær Homer's Works your Study, and Delight,
Les dem om dagen, og mediter om natten,
Dann din dom, så bringer dine Maxims,
Og spor musene oppover til våren deres;
Fortsatt med det selv sammenlignet, hans tekst lese;
Og la kommentaren din være den Mantuan Muse.

Da første unge Maro i sitt grenseløse sinn
A Work t' outlast Immortal Rome designet,
Kanskje han virket over kritikerens lov,
Og men fra Nature's Fountains foraktet å tegne:
Men når du undersøker hver del han kom,
Naturen og Homer var, fant han, det samme:
Overbevist, forbløffet, han sjekker det dristige designet,
Og regler som er strenge hans arbeidskraft begrenser,
Som om stagyritten så ut på hver linje.
Lær derfor for gamle regler en rettferdig aktelse;
Å kopiere naturen er å kopiere dem.

Noen skjønnheter ennå, ingen forskrifter kan erklære,
For det er lykke så vel som omsorg.
Musick ligner poesi, i hver
Er navnløse nåder, som ingen metoder lærer,
Og som en mesterhånd alene kan nå.
Hvis reglene ikke strekker seg langt nok,
(Siden regler ble laget, men for å fremme slutten)
Noen Lucky LICENSE-svar til fulle
Den foreslåtte hensikten er at lisensen er en regel.
Dermed Pegasus, en nærmere vei å ta,
Kan frimodig avvike fra fellessporet.
Great Wits kan noen ganger strålende fornærme,
Og stige til feil sanne kritikere tør ikke komme;
Fra vulgær Bounds med modig Disorder-del,
Og snapp en nåde utenfor kunstens rekkevidde,
Som, uten å gå gjennom dommen, vinner
Hjertet, og hele dets ende oppnås med en gang.
I prospekter gleder derfor noen objekter våre øyne,
Som oppstår fra naturens vanlige orden,
Det formløse skjørtet, eller hengende Precipice.
Men de gamle invaderer deres regler,
(Som konger avstår fra lover de selv har laget)
Moderne, pass på! Eller om du må fornærme
Mot forskriften, overtrer aldri dens ende,
La det være sjelden, og tvunget av nød,
Og har i det minste sin presedens å påberope seg.
Kritikeren ellers fortsetter uten anger,
Griper din berømmelse og setter hans lover i kraft.

Jeg vet at det er noen som har overmodige tanker
De friere skjønnhetene, muligens i dem, virker feil:
Noen skikkelser som er monstrøse og misformede,
Betraktet enkeltvis, eller sett for nær,
Som, men proporsjonert til deres lys eller sted,
Due Distance forener seg med Form og Grace.
En klok høvding må ikke alltid vise seg
Hans makter i like rekker, og rettferdig Array,
Men følg anledningen og stedet,
Skjul kraften hans, synes noen ganger å fly.
Det er ofte strategier som feil ser ut til,
Det er heller ikke Homer Nods, men We that Dream.

Fortsatt grønt med bukter hvert eldgamle alter står,
Over rekkevidden av helligbrøde hender,
Sikker fra Flames, fra Envys heftigere Rage,
Destruktiv krig, og alt-involverende alder.
Se, fra hver Clime hadde de lærde med seg røkelse;
Hør, på alle tunger ringer samtykkende Paeans!
I lovprisning så rettferdig, la hver stemme være forent,
Og fylle General Chorus of Mankind!
Hei Bard's Triumphant! født i lykkeligere dager;
Udødelige arvinger av universell lovprisning!
Hvis heder med økende alder vokser,
Når bekker ruller nedover, øker etter hvert som de strømmer!
Folk ufødte dine mektige navn skal lyde,
Og Worlds applauderer som ennå ikke må finnes!
Måtte noen gnist av din himmelske ild
Den siste, den slemmeste av dine sønner inspirerer,
(At på svake vinger, fra fjern, forfølger dine Flights;
Gløder mens han leser, men skjelver mens han skriver)
For å lære forfengelige Wits en lite kjent vitenskap,
Du beundrer overlegen sans, og tviler på deres egen!

Av alle årsakene som konspirerer for å blinde
Mennesket får dømmekraft og villeder sinnet,
Hva det svake hodet med sterkeste Byass regler,
Is Pride, den aldri sviktende Vice of Fools.
Uansett hva naturen har i Worth nektet,
Hun gir inn store rekrutter av nødvendig Pride;
For som i kropper, altså i sjeler, finner vi
Hva vil i Blod og Ånder, svulmet av Vind;
Stolthet, der Wit feiler, trer inn til vårt forsvar,
Og fyller opp hele det mektige Void of Sense!
Hvis en gang riktig fornuft driver den skyen bort,
Sannheten bryter over oss med motstandsløs dag;
Stol ikke på deg selv; men dine mangler å vite,
Benytt deg av alle venner – og alle fiender.

Litt læring er en farlig ting;
Drikk dypt, eller smak ikke Pieria Spring:
Det grunne trekk beruser hjernen,
Og drikking gjør oss i stor grad edru igjen.
Fir'd ved første blikk med det musen gir,
I fryktløs ungdom frister vi kunstens høyder,
Mens fra det avgrensede nivået av vårt sinn,
Korte utsikter vi tar, og ser heller ikke lengdene bak,
Men mer avansert, se med merkelig overraskelse
Nye, fjerne scener med uendelig vitenskap oppstår!
Så gjerne først, slepealpene vi prøver,
Mount o'er the Vales, og ser ut til å tråkke himmelen;
Th' Eternal Snows dukker allerede opp,
Og de første skyene og fjellene virker de siste:
Men de oppnådde, skjelver vi for å kartlegge
Den forlengede veis voksende arbeid,
De økende utsiktene sliter våre vandrende øyne,
Åser titter over åser, og alper på alper oppstår!

En perfekt dommer vil lese hvert Viddsverk
Med samme Ånd som forfatteren skriver,
Undersøk hele, og søk heller ikke små feil for å finne,
Hvor naturen beveger seg, og bortrykkelsen varmer sinnet;
Ikke tap, for den ondartede kjedelige gleden,
Den generøse gleden av å bli sjarmert med Wit.
Men i slike fjell som verken flo eller fjære,
Riktig kaldt og regelmessig lavt,
At shunning feil, en stille tenor holde;
Vi kan virkelig ikke klandre - men vi kan sove.
I Wit, som Natur, hva som påvirker våre hjerter
Er heller ikke nøyaktigheten til særegne deler;
'Dette er ikke en leppe eller et øye, kaller vi skjønnheten,
Men den felles kraften og det fulle resultatet av alle.
Så når vi ser en velproporsjonert kuppel,
Verdens bare under, og ev'n ditt O Roma!)
Ingen enkeltdeler ble ulikt overrasket;
Alt kommer forent til de beundrende øynene;
Ingen monstrøs Høyde, Bredde eller Lengde vises;
Helheten på en gang er dristig og vanlig.

Den som tror et feilfritt stykke å se,
Tenker det som aldri var, og heller ikke er, og heller ikke skal bli det.
I hvert arbeid angående Writer's End,
Siden ingen kan kompassere mer enn de har tenkt;
Og hvis midlene er rettferdige, er oppførselen sann,
Applaus, til tross for trivielle feil, er grunn.
Som menn av avl, noen ganger menn med vidd,
Å unngå store feil, må begå mindre,
Overse reglene hver verbal kritiker legger,
For å ikke kjenne noen småtterier, er en ros.
De fleste kritikere, glad i noe underdanig kunst,
Fortsatt gjør det hele avhengig av en del,
De snakker om prinsipper, men forestillingsprisen,
Og alt til en elsket Folly Sacrifice.

Det var en gang La Manchas ridder, de sier,
En viss Bard møter på veien,
Diskuterte i termer som bare, med Looks as Sage,
Som alltid kunne Dennis, fra den greske scenen;
Konkluderte med at alle var fortvilte sotter og idioter,
Den som tørster avviker fra Aristoteles' regler.
Vår forfatter, glad i en dommer så hyggelig,
Produserte skuespillet hans og ba ridderens råd,
Fikk ham til å observere emnet og handlingen,
Oppførselen, lidenskapene, enhetene, hva ikke?
Alt som, nøyaktig etter regel, ble til,
Var bare en kamp i listene utelatt.
Hva! La kampen ute? Utbryter Ridderen;
Ja, ellers må vi gi avkall på stagyritten.
Ikke så av Heav'n (han svarer i raseri)
Knights, Squires og Steeds må inn på scenen.
Så stor en Throng the Stage kan aldri inneholde.
Bygg deretter en ny, eller oppfør den på en slette.

Derfor kritikere, med mindre dømmekraft enn Caprice,
Nysgjerrig, ikke vite, ikke nøyaktig, men hyggelig,
Form korte ideer; og åpen i kunst
(Som de fleste i Manners) av a Love to Parts.

Noen for å innbilske alene begrenser sin smak,
Og glitrende tanker slo ut på hver linje;
Fornøyd med et arbeid der ingenting er rettferdig eller passende;
Ett grelt kaos og vill haug av vidd;
Poeter som malere er derfor udyktige å spore
Den nakne natur og den levende nåde,
Med gull og juveler dekker alle deler,
Og skjul med ornamenter deres ønske om kunst.
True Wit is Nature to Advantage drest,
Det som ofte ble tenkt, men aldri så bra, Expres,
Noe hvis sannhet overbeviste ved synet vi finner,
Det gir oss tilbake bildet av vårt sinn:
Ettersom Shades mer søtt anbefaler Light,
Så beskjeden rettferdighet setter i gang med glans:
For Works kan ha mer vidd enn det gjør dem godt,
Når kropper går til grunne gjennom overflødig blod.

Andre for språk uttrykker all sin omsorg,
Og verdsett bøker, som kvinner menn, for kjole:
Deres ros er fortsatt - The Stile er utmerket:
The Sense, tar de ydmykt på innhold.
Ord er som blader; og hvor de florerer mest,
Mye Fruit of Sense under er sjelden funnet.
Falsk veltalenhet, som det prismatiske glasset,
Dens sprø farger sprer seg på hvert sted;
Naturens ansikt var ikke lenger Survey,
Alle stirrer likt, uten forskjell homofil:
Men sant uttrykk, som den uforanderlige solen,
Fjerner og forbedrer det den skinner på,
Det forgyller alle objekter, men det endrer ingen.
Uttrykk er tankens kjole, og fortsatt
Fremstår mer anstendig som mer egnet;
En sjofel innbilskhet i pompøse orduttrykk,
Er som en klovn i kongelig lilla kjole;
For forskjellige stiler med forskjellige emner,
Som flere garbs med Country, Town og Court.
Noen av Old Words to Fame har laget pretense;
Ancients in Phrase, more Moderns in their sense!
Slike arbeidede ingenting, i en så merkelig stil,
Forbløffe det som er avlært, og få det lærde smilet.
Uheldig, som Fungoso i stykket,
Disse Sparks med UK Vanity-skjerm
Hva den fine herren hadde på seg i går!
Og men så etterligner gamle Wits i beste fall,
Som Apes behandler våre bestesøstre i Doublets.
I ord, som moter, vil den samme regelen gjelde;
Alike Fantastick, hvis for ny, eller gammel;
Vær ikke den første som de nye prøves av,
Heller ikke den siste som har lagt det gamle til side.

Men de fleste dømmer etter tall en dikters sang,
Og glatt eller grovt, med dem, er rett eller galt;
I den lyse Muse konspirerer tusen sjarm,
Stemmen hennes er alle disse tonefulle idiotene beundrer,
Som hjemsøker Parnassus annet enn å glede øret deres,
Kommer ikke fra deres sinn; som noen for å reparere kirken,
Ikke for doktrinen, men musikken der.
Disse like stavelser alene krever,
Tho' ofte sliter øret de åpne vokalene,
Mens Expletives deres svake Aid blir med,
Og ti lave ord kryper ofte i en kjedelig linje,
Mens de ringer rundt de samme uvarierte klokkespillene,
Med sikker avkastning av fortsatt forventede rim.
Hvor finner du den avkjølende vestlige brisen,
I neste linje hvisker den gjennom trærne;
Hvis Chrystal Streams med behagelige murringer kryper,
Leseren truet (ikke forgjeves) med søvn.
Så, til slutt, og bare Couplet fylt
Med en meningsløs ting de kaller en tanke,
En unødvendig Alexandrine avslutter sangen,
Som en såret slange, drar sin langsomme lengde med seg.
La slike å stemme sine egne kjedelige Rhimes, og vet
Hva er jevnt, eller languishing sakte;
Og pris den enkle vigor of a Line,
Hvor Denham's Strength, og Waller's Sweetness slutter seg til.
Ekte letthet i å skrive kommer fra kunst, ikke tilfeldighet,
Når de lettest beveger seg som har lært å danse,
'Det er ikke nok at ingen hardhet gir anstøt,
Lyden må virke som et ekko for fornuften.
Myk er belastningen når Zephyr blåser forsiktig,
Og den jevne Strømmen i jevnere Numbers flyter;
Men når høye bølger slår den klingende kysten,
Det hese, grove verset skulle like Torrent-brølet.
Når Ajax anstrenger seg, har noen Rocks enorme vekt å kaste,
Linjen for arbeidskraft, og ordene beveger seg sakte;
Ikke så, når raske Camilla gjennomsøker sletten,
Flyr over ubøyelig mais, og skummer langs Main.
Hør hvordan Timotheus' varierte legginger overrasker,
Og by alternative lidenskaper falle og stige!
Mens, ved hver endring, sønnen til Lybian Jove
Brenner nå av herlighet, og smelter så av kjærlighet;
Nå gløder hans heftige øyne med glitrende Fury;
Nå stjeler sukkene, og tårene begynner å renne:
Persere og grekere som Turns of Nature funnet,
Og verdens seierherre sto dempet ved lyd!
The Pow'rs of Musick alle våre hjerter tillater;
Og det Timothy var, er Dryden nå.

unngå ekstremer; og unngå feilen til slike,
Som fortsatt er fornøyd med for lite eller for mye.
Ved hver bagatell forakt å ta anstøt,
Det viser alltid stor stolthet, eller liten sans;
De hodene som magene er ikke sikre på de beste
Som kvalm alle, og ingenting kan fordøye.
Men la ikke hver homofile snu din henrykkelse,
For dårer beundrer, men fornuftsmenn godkjenner;
Ettersom ting virker store som vi thro' Mists beskriver,
Dulness er alltid egnet til å forstørre.

Noen utenlandske forfattere, noen våre egne forakter;
The Ancients only, eller Moderns-prisen:
(Dermed er Wit, like Faith by every Man appliced'd
Til en liten sekt, og alle er forbannet ved siden av.)
Men de søker velsignelsen til å begrense,
Og tving den Solen til å skinne;
Som ikke alene den sørlige vidden sublimerer,
Men modnes ånder i kalde nordlige klimaer;
Som fra først av har skinnet på tidligere tider,
Opplyser nåtiden og skal varme det siste:
(Den hver kan føle økninger og forfall,
Og se nå klarere og nå mørkere dager)
Tenk da ikke på om vit er gammel eller ny,
Men skyld på det falske, og verdsett fortsatt det sanne.

Noen fremmer aldri en egen dom,
Men fang den spredende forestillingen om byen;
De resonnerer og konkluderer med presedens,
Og eget gammelt tull som de aldri finner på.
Noen dommer over forfatternes navn, ikke verk, og så
Heller ikke ros eller skyld på Skriftene, men Mennene.
Av all denne servile flokken er den verste han
Som i stolt toleranse forener seg med kvalitet,
En konstant kritiker av den store mannens styre,
Å hente og bære tull for min Herre.
For en fantastisk ting denne madrigalen ville vært,
Til en sulten Hackny Sonneteer, eller meg?
Men la en Herre en gang eie de lykkelige linjene,
Hvordan vidden lysner! Hvordan stilen forfines!
Før hans hellige navn flyr hver feil,
Og hver opphøyde strofe vrimler av Tanke!

Den vulgære altså gjennom Imitasjon feiler;
Som ofte lærte de ved å være entall;
Så mye de håner folkemengden, at hvis folkemengden
Ved en tilfeldighet går rett, de går galt med vilje;
Så skismatikk stoppet de vanlige troende,
Og er bare forbanna for å ha for mye vidd.

Noen roser på Morgen det de skylder på om natten;
Men tenk alltid den siste meningen riktig.
En muse av disse er som en elskerinne vi hadde,
Denne timen er hun forgudet, den neste mishandlet,
Mens deres svake hoder, som Towns unfortify'd,
«Twixt Sense og Nonsens endrer side hver dag.
spør dem årsaken; De er enda klokere, sier de;
Og fortsatt til Morrows klokere enn til Day.
Vi tror at våre fedre er idioter, så kloke vi vokser;
Våre klokere sønner vil uten tvil tro at vi er det.
Once School-Divines denne nidkjære Isle o'erspread;
Hvem kjente de fleste setninger ble dypest lest;
Tro, evangelium, alt, ser ut til å være omstridt,
Og ingen hadde sans nok til å bli forvirret.
Skotter og thomister, nå, i fred, forblir,
Midt deres slektninger Cobwebs i Duck Lane.
Hvis Faith it self har brukt forskjellige kjoler,
Hva rart Modes i Wit skulle ta sin tur?
Ofte forlater det som er naturlig og passende,
Den nåværende dårskapen beviser den klare Wit,
Og forfattere tror deres rykte er trygt,
Som lever så lenge Fools er bedt om å le.

Noen verdsetter sine egne, Side eller Mind,
Fortsatt gjør seg selv til menneskehetens mål;
Med glede tror vi at vi hedrer merit da,
Når vi bare priser oss selv i andre menn.
Parter i Wit deltar på de av staten,
Og offentlig fraksjon dobler privat hat.
Stolthet, ondskap, dårskap, mot Dryden rose,
I forskjellige former av Parsons, Critics, Beaus;
Men Sense overlevde, når lystige spøk var forbi;
For stigende Merit vil endelig løfte seg.
Måtte han komme tilbake og velsigne øynene våre nok en gang,
Nye Blackmores og nye Milbourns må oppstå;
Nei, skulle store Homer løfte sitt forferdelige hode,
Zoilus ville igjen starte opp fra de døde.
Misunnelse vil forfølge fortjeneste som sin skygge,
Men som en skygge, beviser at stoffet er sant;
For envy'd Wit, som Sol Eclips'd, gjør kjent
Den motstridende kroppens grovhet, ikke dens egen.
Når solen først viser for kraftige stråler,
Den trekker opp damper som skjuler dens stråler;
Men selv om disse skyene endelig pryder veien,
Gjenspeil nye herligheter, og forsterk dagen.

Vær du den første sanne fortjeneste å bli venn;
Hans Lov er tapt, som blir til Alle berømmer;
Kort er datoen, dessverre, av moderne rim;
Og det er bare for å la dem leve i god tid.
Ikke lenger nå som gullalderen dukker opp,
Da Patriarch-Wits overlevde tusen år;
Nå er Length of Fame (vårt andre liv) tapt,
Og bare Threescore er alt ev'n som kan skryte av:
Våre sønner deres fedres sviktende språk se,
Og slik Chaucer er, skal Dryden være.
Så når den trofaste blyanten har designet
En lys idé om mesterens sinn,
Der en ny verden hopper ut på hans kommando,
Og klar Naturen venter på hans hånd;
Når de modne fargene mykner og forenes,
Og søtt smelte til bare skygge og lys,
Når myke år gir deres fulle perfeksjon,
Og hver dristige figur begynner bare å leve;
De forræderiske farger, den vakre kunsten forråder,
Og all den lyse skapelsen forsvinner!

Unhappy Wit, som de fleste feilaktige ting,
Soner ikke for misunnelsen som den bringer.
I Ungdom alene er det tomme Lov vi skryter,
Men snart er den kortlivede Vanity tapt!
Som noen rettferdige Flow'r den tidlige våren,
Som blomstrer muntert, men ev'n i blomstringen dør.
Hva er denne Wi-en som våre omsorger må bruke?
Eierens kone, som andre menn liker,
Da de fleste problemer fortsatt når de mest beundret,
Og fortsatt jo mer vi gir, jo mer kreves det;
Hvis berømmelse vi vokter med smerte, men mister med letthet,
Sikkert noen til å irritere, men aldri alle for å behage;
Det er det den onde frykten, den dydige skyr;
Av Fools 'is hated, og av Knaves ugjort!

Hvis Wit gjennomgår så mye av Ignrance,
Ah la ikke læring også begynne sin fiende!
I gamle dager møtte de Rewards som kunne utmerket seg,
Og slike ble berømmet som men forsøkte godt:
Tho' Triumphs var kun til generaler på grunn,
Kroner var reservert for å nåde soldatene også.
Nå, de som nådde Parnassos høye krone,
bruke sine smerter til å spore noen andre ned;
Og mens Self-Love hver sjalu forfatter regjerer,
Stridende Wits blir idiotens sport:
Men fortsatt det verste med mest beklagelse,
For hver syk forfatter er like dårlig en venn.
Til hvilken base slutter, og på hvilke uheldige måter,
Blir dødelige oppfordret til den hellige ros!
Ah ne'er så dire a Thirst of Glory skryte,
Heller ikke i Critick la mannen gå tapt!
Good-Nature og Good-Sense må noen gang være med;
Å feile er humant; å tilgi, guddommelig.

Men hvis i Noble Minds er det noe smuss igjen,
Ennå ikke renset for milt og sår forakt,
Utladning som raser på flere provoserende forbrytelser,
Frykt heller ikke en Dearth i disse skremmende tider.
Ingen unnskyldning sjofel uanstendighet skal finne,
Tho' Wit og Art konspirerer for å bevege ditt sinn;
Men toleranse med uanstendighet må bevise
Like skammelig som viktighet i kjærlighet.
I den fete tidsalder av nytelse, rikdom og letthet,
hoppe over rangen luke, og trives med stor økning;
Da kjærligheten var i lett Monarch's Care;
Sjelden i rådet, aldri i en krig:
Jilts styrte staten, og statsmenn Farces skrev;
Nei Wits hadde pensjoner, og unge Lords hadde Wit:
The Fair pesende på en hoffmann's Play,
Og ikke en maske ble un-improvisert bort:
Den beskjedne fanen ble ikke likt lenger,
Og jomfruer smilte til det de rødmet før -
Følgende lisens for en utenlandsk regjering
Tømte alle de dristige Socinus sekkene;
Så reformerte vantro prester nasjonen,
Og lærte mer behagelige metoder for frelse;
Hvor Heav'ns Free Subjects kan bestride deres rettigheter,
Les Gud selv skulle virke for absolutt.
Prekestolene deres hellige satire lærte å spare,
Og visebeundrer ville finne en Flatt'rer der!
Oppmuntret dermed, Witts Titans trosset himmelen,
Og pressen stønnet med lisensierte blasfemier –
Disse monstrene, kritikere! med pilene dine engasjerer,
Pek tordenen din her, og utmatt raseriet ditt!
Likevel unngå deres skyld, som, skandaløst hyggelig,
Will trenger å feile en forfatter til en vice;
Alt virker infisert at den infiserte spionen,
Som alt ser gult ut for gulsott øye.

LÆR da hva moralkritikere burde vise,
For 'tis but hjalp en dommers oppgave, å vite.
'Det er ikke nok, smak, dømmekraft, læring, bli med;
I alt du snakker, la sannhet og ærlighet skinne:
Det er ikke alene det du mener, skyldes,
Alle kan tillate; men søk vennskapet ditt også.

Vær alltid stille når du tviler på forstanden din;
Og snakk, ja, med tilsynelatende forskjell:
Noen positive vedvarende Fops vi kjenner,
Hvem, hvis en gang tar feil, må alltid være det;
Men du eier med glede dine tidligere feil,
En gjør hver dag til en kritiker på den siste.

'Det er ikke nok at ditt råd fortsatt er sant,
Stumpe sannheter mer ugagn enn hyggelig usannhet gjør;
Menn må læres som om du ikke lærte dem;
Og ukjente ting ble foreslått som ting glemte:
Uten god avl blir sannheten underkjent;
Det gjør bare Superior Sense elsket.

Vær niggards av råd uten påskudd;
For det verste Girighet er fornuften:
Med slem selvtilfredshet forråder du aldri din tillit,
Vær heller ikke så sivil at du kan bevise urettferdig;
frykt ikke de vises vrede til å reise;
De beste kan bære irettesettelse, som fortjener ros.

«Men godt, kan kritikere fortsatt ta denne friheten;
Men Appius blir rød for hvert ord du sier,
Og stirrer, fantastisk! med et truende øye
Som en voldsom tyrann i gammelt billedvev!
Frykt mest for å skattlegge en hederlig dåre,
Hvem sin rett det er, usensurert for å være kjedelig;
Slike uten vidd er poeter når de vil.
Som uten å lære kan de ta grader.
Overlat farlige sannheter til mislykkede satyrer,
Og smiger til fyldige dedikatorer,
Hvem, når de lovpriser, tror verden ikke mer,
Enn når de lover å gi Scribling o'er.
«Det er best noen ganger din sensur for å begrense,
Og la den kjedelige være forgjeves:
Din stillhet der er bedre enn din tross,
For hvem kan raile så lenge de kan skrive?
De nynner fortsatt, den døsige kursen holder de,
Og lash'd så lenge, som Tops, er lash'd sover.
Falske trinn, men hjelp dem til å fornye løpet,
Som etter å ha snublet, vil Jades rette opp tempoet.
Hvilke mengder av disse, ubotelig dristige,
I lyder og klirrende stavelser som er blitt gamle,
Fortsatt kjører på diktere i en rasende vene,
Ev'n til Dregs and Squeezings of the Brain;
Sil ut de siste, matte dråpene av sansen deres,
Og rim med all impotensens raseri!

Slike skamløse barer vi har; og likevel er det sant,
Det er like gale, forlatte kritikere også.
The Bookful Blockhead, uvitende lest,
Med masse lærd trelast i hodet,
Med sin egen tunge bygger han fortsatt ørene,
Og alltid dukker opp List'ning to Himself.
Alle bøker han leser, og alt han leser, angriper,
Fra Drydens fabler ned til Durfeys fortellinger.
Hos ham stjeler de fleste forfattere verkene deres, eller kjøper;
Garth skrev ikke sin egen dispensary.
Gi navn til et nytt skuespill, og han er dikterens venn,
Nei viste feilene hans - men når ville diktere reparere?
Ingen steder er så hellige fra slike Fops er sperret,
Heller ikke Pauls kirke er tryggere enn Pauls kirkegård:
Nei, fly til alterne; der vil de snakke deg død;
For dårer skynder seg inn der englene frykter å trå.
Mistroende sans med beskjeden forsiktighet taler;
Det ser fortsatt hjem, og gjør korte utflukter;
Men raslende tull i fulle Vollies-pauser;
Og aldri sjokkert, og aldri snudd til side,
Bryter ut, motstandsløst, med en dundrende Tyde!

Men hvor er mannen, som råd kan gi,
Fortsatt ber om å undervise, og ikke stolt over å vite?
Unbias'd, eller av Gunst, eller ved Tross;
Ikke sløvt besatt, og heller ikke blindt rett;
Tho' Learn'd godt oppdratt; og tho' veloppdragen, oppriktig;
Beskjedent dristig og menneskelig alvorlig?
Hvem til en venn kan hans feil fritt vise,
Og gjerne prise en fiendes fortjeneste?
Blest med en knapp nøyaktig, men ubegrenset;
En kunnskap både om bøker og menneskeheten;
Gen'rous Converse; a Sound unntatt fra Pride;
Og elsker å prise, med fornuften på sin side?

Slike en gang var kritikere, slike Happy Few,
Athen og Roma i bedre tider visste.
Den mektige stagyritten forlot først bredden,
Spre alle seilene hans, og tørst dypene utforske;
Han styrte sikkert, og oppdaget langt,
Ledet av lyset fra Maeonian Star.
Poeter, et løp som lenge har vært ubegrenset og fritt,
Fortsatt glad i og stolt av Savage Liberty,
Mottok lovene hans, og var overbevist om at den passet
Den som erobret naturen, skulle presidere over Wit.

Horace sjarmerer fortsatt med grasiøs uaktsomhet,
Og uten Metode snakker oss til Sense,
Vil like en venn familarly formidle
De sanneste forestillingene på den enkleste måten.
Hei, som er Høyeste i Dom, som i Wit,
Kan dristig sensurere, som han frimodig skriver,
Likevel dømt med Coolness tho' han sang med Ild;
Hans forskrifter lærer bare hva hans verk inspirerer.
Våre kritikere tar en motsatt ekstrem,
De dømmer med Fury, men de skriver med Fle'me:
Heller ikke lider Horace mer i feil oversettelser
Av Wits, enn kritikere inn som feil sitater.

Se Dionysius Homers tanker foredle,
Og ring nye skjønnheter fra alltid Line!

Fancy og kunst i homofil Petronius takk,
Lærerens læring, med hoffmannens letthet.

I graven Quintilians innholdsrike verk finner vi
De rettferdigste reglene og klareste metoden join'd;
Derfor plasserer vi nyttige armer i magasiner,
Alle ringte i orden, og ble disponert med Grace,
Men mindre for å glede øyet, enn arm hånden,
Fortsatt egnet til bruk, og klar på kommando.

Du, dristige Longinus! alle de ni inspirerer,
Og velsign kritikken deres med en poetens ild.
En ivrig dommer, som nidkjær i sin tillit,
Med varme gir setning, men er alltid Rettferdig;
hvis eget eksempel styrker alle hans lover,
Og er selv den store Sublime han tegner.

Så lenge etterfølgende kritikere regjerte rettferdig,
Lisens undertrykt, og nyttige lover forordnet;
Både læring og Roma i Empire vokste,
Og Arts fulgte fortsatt dit ørnene hennes fløy;
Fra de samme fiendene følte begge til slutt sin undergang,
Og i samme tidsalder så Læring fall, og Roma.
Med Tyranni, ble Superstition med,
Som at kroppen, slaveret dette sinnet;
Mye ble trodd, men lite forstått,
Og å være kjedelig ble tolket som bra;
En annen gjetning Læring på denne måten,
Og munkene fullførte det goterne begynte.

Til slutt, Erasmus, det store, sårede navnet,
(Prestedømmets ære og skammen!)
Stemm'd the ville Torrent of a Barberous Age.
Og drev de hellige vandalene av scenen.

Men se! hver muse, i Leos gyldne dager,
Starter fra transen sin, og trimmer hennes visne bukter!
Romas eldgamle geni, før ruinene spredte seg,
Rister av støvet, og reiser opp sitt ærede Head!
Da gjenopplives skulptur og søsterkunsten;
Steiner hoppet til form, og Rocks begynte å leve;
Med søtere toner hver stigende tempeltrinn;
En Raphael malt, og en Vida sunget!
Udødelige Vida! på hvis ære hadde Brow
The Poet's Bays og Critick's Ivy vokser:
Cremona skal nå noensinne skryte av navnet ditt,
Som neste på plass til Mantua, neste i Fame!

Men snart etterfulgte Impious Arms fra Lazio,
Deres eldgamle grenser, de forviste musene forbi:
Derfra går kunsten over hele den nordlige verden frem,
Men Critic Learning blomstret mest i Frankrike.
Reglene, en nasjon født for å tjene, adlyder,
Og Boileau fortsatt i Right of Horace svaier.
Men vi, modige briter, foraktet utenlandske lover,
Og holdt uerobret og usivilisert,
Heftig for viddens friheter, og dristig,
Vi trosset fortsatt romerne som i gammel tid.
Likevel var det noen, blant de få sunnere
Av de som visste mindre antatt og bedre,
Som tørster hevder den rettferdige eldgamle sak,
Og her gjenopprettet Wits grunnleggende lover.
Slik var musen, hvis regler og praksis forteller,
Naturens viktigste mesterverk skriver godt.
Slik var Roscomon - ikke mer lært enn bra,
Med Manners generøs som sitt edle blod;
For ham var vidden til Hellas og Roma kjent,
Og hver forfatters fortjeneste, men hans egen.
Så sent var Walsh, - Musens dommer og venn,
Som bare visste å skylde på eller å rose;
Til svakheter mildt, men nidkjært for Desert;
Det klareste hodet, og det oppriktige hjertet.
Denne ydmyke pris, beklaget Shade! motta,
Denne rosen kan i hvert fall en takknemlig muse gi!
Musen, hvis tidlige stemme du lærte å synge,
Foreskrevet hennes høyder, og beskjærte hennes ømme vinge,
(Hennes guide er nå tapt) ingen flere forsøk på å reise seg,
Men i lave tall prøver korte utflukter:
Innhold, hvis deres ønsker dermed kan se,
De lærte reflekterte over det før de visste:
Uforsiktig med sensur, ikke så glad i berømmelse,
Fortsatt ber om å rose, men ikke redd for å skylde,
Liker mot å smigre eller fornærme,
Ikke fri for feil, heller ikke for forfengelig til å reparere.

Alexander Pope, et essay om kritikk (1711)